Pomeriggi di agosto,le ore lente,nei posaceneri stanno le speranze spente. Io emetto di fumare e sono a posto. No, Fawara il nero gambiano, è anche onesto. È uno stronzo onesto,sa quello che dice,sa quello che vuole,quello che vuoi tu & ci si incontra.Non so più prendere cognizione della mia vita,la gente mi parla contro, è solo l 'unica vita che ho a disposizione e deve andare bene. Bene o male è sempre un concetto relativo, relativo a qualcun ' altro.
IL RUMORE DEL VUOTO L'appartamento era ancora pieno di lei. L'odore del suo balsamo aleggiava nei cuscini, la tazza con il segno del suo rossetto stava ancora sul tavolo. Eppure, lei non c'era più. Se ne era andata quella mattina, chiudendo piano la porta, senza sbatterla. Non c'erano state urla, nè pianti disperati. Solo un silenzio che aveva scavato dentro più di mille parole. Lui era rimasto lì in piedi, senza sapere cosa fare. Aveva pensato di chiamarla, ma sapeva che sarebbe stato inutile. Lei aveva deciso. E quando qualcuno decide di andarsene non c'era più niente da fare. Si era seduto sul divano, fissando un punto indefinito del muro. Il ticchettio dell'orologio sembrava scandire il tempo di una vita che da quel momento sarebbe stata diversa, ma uguale a tutte le altre.Il copione si ripeteva. L'inizio, l'entusiasmo, le promesse, le prime crepe, il dolore. E ora questo:il vuoto. Aveva amato?Si, eppure questo non bastava, non bastava mai. Il ciel...
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